tag:blogger.com,1999:blog-77973636428222531972024-02-19T05:25:31.526-08:00Material de DerriboPoesía y Flamenco de Pedro AtienzaMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.comBlogger46125tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-46959538098951318762013-10-15T12:28:00.002-07:002013-10-15T12:28:32.589-07:00<br />UN GITANO EN LAS REDES SOCIALES<br /><br />¿Qué es esto, ja, que al punto se me naja,<br />que se viene y se va? ¿Se ha vuelto loco?<br />He junado al Ronaldo hace muy poco<br />y a otro gachó haciéndose una paja?<br /><br />¿Quién es el jambo ese que naquera<br />y luego se najela a cien por hora?<br />A ver quien es el guapo que decora<br />con esta pantallita la nevera.<br /><br />¿Cabe toda la vida en el "parato"?<br />¿Cabe la comunión de mi Rocío?<br />¿Cabe chorarlo, primo?... Que mal rato.<br /><br />Lo que parece lleno está vacío,<br />y caro nos lo mercan por barato.<br />¡Lo que inventan los payos!, señor mío.<br /><br /> PEDRO ATIENZA<br />
<br /><i>najarse o najelarse - escaparse, irse a toda prisa.<br />junar - ver, mirar.<br />gachó - payo, no gitano.<br />jambo- payo, no gitano.<br />naquerar- hablar.<br />chorar- robar.<br />mercar- comprar o vender.</i>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-16346377429296537532013-10-15T12:27:00.002-07:002013-10-15T12:27:38.106-07:00<br />EL "MEDIO FRAILE" SAN JUAN DE LA CRUZ<br /> Para Andrea Zurdo, su paisana, in memoriam.<br /><br />Fue bajo de estatura, alto de versos,<br />tan alto que subió al Monte Carmelo<br />con la pluma en la mano, y en su vuelo<br />trascendió la belleza y sus reversos.<br /><br />Fue San Juan de la Cruz, de Fontiveros,<br />"medio fraile" abulense de fe clara,<br />que en octavas se dio cara con cara<br />con toda la poesía y sus agüeros.<br /><br />Místico vendaval de toda España,<br />monte de perfección, correcaminos,<br />que a la muerte espantó con su guadaña,<br /><br />pues morir es soñar con los destinos<br />en una "noche oscura" que no daña,<br />sino que otorga cielos clandestinos.<br /><br /> PEDRO ATIENZA Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-88464710025442098112013-10-14T11:17:00.004-07:002013-10-14T11:18:02.600-07:00<b>SER MUY ELEMENTAL</b><br />
<br />
Ser muy elemental, piedra filosa,<br />
que aún rasgando tu carne no lo sabe.<br />
Ser el vuelo imposible de aquel ave<br />
que de un ala partida hace su fosa.<br />
<br />
Ser ojo que no ve la airada rosa<br />
ni puede vislumbrar su tacto suave.<br />
Ser terrible tormenta de la nave<br />
que naufraga del viento codiciosa.<br />
<br />
Así pasar la vida, a contramano,<br />
reverso de los signos del engaño<br />
para ser tan mentira como humano.<br />
<br />
Ser pálpito cabal del desengaño<br />
y envidar a la muerte mano a mano<br />
sabiendo que ganar ya es mayor daño.<br />
<br />
PEDRO ATIENZA<br />
<br />
<br />
<b>EL TRUEQUE</b><br />
<br />
Me fue dado nacer sin mi permiso.<br />
Yo no elegí la vida ni sus dones.<br />
Tan sólo la viví sin convicciones,<br />
haciendo de sus frutos caso omiso.<br />
<br />
No quiso Dios negarme lo que quiso,<br />
y a su libre albedrío, en ocasiones, <br />
perdí en amar mis breves devociones<br />
queriéndome morir sin previo aviso.<br />
<br />
Penando y recorriendo lo que falta,<br />
solo de todo el mundo en mi ribera,<br />
me dirijo a la nada que me asalta.<br />
<br />
Me veré con la muerte a mi manera.<br />
Mi sombra borraré de frente alta<br />
trocando el "nunca soy" por "siempre era".<br />
<br />
PEDRO ATIENZAMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-18899400292376020732013-09-18T12:13:00.002-07:002013-09-18T12:19:03.105-07:00...últimos sonetos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd3NA0YUzyzm8InW7XVtDvXWk_kWuoBalcngLIJT8olFG64l9Jg5zSH19aCRPerUXyKT0-E1nrbJgIcZOhYCJuLhBE6ot1ZUgL2UaUWfeWbn3ixavt28zP-6ADCo_qovmrLlV9_fiIQ3Q/s1600/6554245-marcos-de-cosechas-antiguos-aislados-en-blanco-para-el-diseno.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd3NA0YUzyzm8InW7XVtDvXWk_kWuoBalcngLIJT8olFG64l9Jg5zSH19aCRPerUXyKT0-E1nrbJgIcZOhYCJuLhBE6ot1ZUgL2UaUWfeWbn3ixavt28zP-6ADCo_qovmrLlV9_fiIQ3Q/s1600/6554245-marcos-de-cosechas-antiguos-aislados-en-blanco-para-el-diseno.jpg" /></a> <br />
<br />
LA VOZ DE DIOS<br />
<br />
Apuesto a que este estado de zozobra<br />
en el que el cuerpo pide "tiempo muerto"<br />
puede que sea el devenir incierto<br />
de un hombre que se cae, de Dios la obra.<br />
<br />
Apuesto a que mi débito se cobra<br />
el "eterno hacedor" al tocar puerto,<br />
tras este temporal a cielo abierto<br />
que me quita la vida que me sobra.<br />
<br />
Soy un barco varado en su deriva,<br />
los restos de un naufragio presentido<br />
al pensar que venía cuando iba.<br />
<br />
Cada día me suena, repetido,<br />
su vozarrón brutal desde allá arriba:<br />
sin morir estás muerto por nacido.<br />
<br />
PEDRO ATIENZA<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd3NA0YUzyzm8InW7XVtDvXWk_kWuoBalcngLIJT8olFG64l9Jg5zSH19aCRPerUXyKT0-E1nrbJgIcZOhYCJuLhBE6ot1ZUgL2UaUWfeWbn3ixavt28zP-6ADCo_qovmrLlV9_fiIQ3Q/s1600/6554245-marcos-de-cosechas-antiguos-aislados-en-blanco-para-el-diseno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdd3NA0YUzyzm8InW7XVtDvXWk_kWuoBalcngLIJT8olFG64l9Jg5zSH19aCRPerUXyKT0-E1nrbJgIcZOhYCJuLhBE6ot1ZUgL2UaUWfeWbn3ixavt28zP-6ADCo_qovmrLlV9_fiIQ3Q/s1600/6554245-marcos-de-cosechas-antiguos-aislados-en-blanco-para-el-diseno.jpg" /></a></div>
<br />
TOCATA Y FUGA<br />
<br />
Andrajoso, postrero, ponzoñoso,<br />
por ti bebo la savia de la vida, <br />
sabiendo que la mía está perdida,<br />
que el tiempo me devora muy furioso.<br />
<br />
Resisto sus embates temeroso<br />
porque tu ausencia a ello me convida,<br />
pero al punto concluye el viaje de ida<br />
y en la vuelta me muero perezoso.<br />
<br />
Yo soy marea baja y tú alta mar.<br />
Allá lejos presiento tu presencia<br />
encrespada de olas y de espuma.<br />
<br />
Nunca ya he de alcanzarte para amar.<br />
Te vas y no has venido. Eres la esencia<br />
de una engañosa resta que se suma.<br />
<br />
PEDRO ATIENZAMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-7490321918279632132013-05-21T14:41:00.002-07:002013-05-21T14:41:51.898-07:00Donde nacen los Tempranos<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBijfddOZU-jdzMq7IWAsRHAjnziQ4Eu8Caam5P_ZFxTf9S1f88Ca3DJRxKr0HPnqNnVRJ9d0hHHZ_i3Y5vDlfa_4HQyt05TCsKKnqOLKfYDrLIbWQEbpNfdSQjOccDyAFHG1LqDuhXzEk/s1600/pedro.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBijfddOZU-jdzMq7IWAsRHAjnziQ4Eu8Caam5P_ZFxTf9S1f88Ca3DJRxKr0HPnqNnVRJ9d0hHHZ_i3Y5vDlfa_4HQyt05TCsKKnqOLKfYDrLIbWQEbpNfdSQjOccDyAFHG1LqDuhXzEk/s400/pedro.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Videos del Recital literario- musical: "Donde nacen los Tempranos". De Pedro Atienza y Pablo Escudero.<br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=lxGXbJb_iWY" target="_blank">Pedro Atienza en la Herradura. "La bulería enferma"</a><br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=8wG2acYXcxs" target="_blank">Pedro Atienza en la Herradura. "Los colores del flamenco"</a>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-37399381304858207372013-04-16T16:12:00.003-07:002013-04-16T16:12:36.678-07:00MALOS PRESAGIOS PARA EMPEZAR EL DÍA<br />El viento, el mar, la lágrima, una ola, <br />otra mala noticia: se ha muerto fulanito,<br />la memoria, la sed y el infinito,<br />la resaca, la ausencia que desola.<br /><br />Se me viene la muerte en batahola<br />y el dolor me corona despacito.<br />Soy una llaga infecta, el cuerpecito<br />en que la soledad gasta pistola.<br /><br />El golpe de una porra en el recuerdo,<br />las deudas, los desahucios y la usura.<br />Me asomo a la ventana. ¿Cuánto pierdo?<br /><br />Tan sólo perderé mi encarnadura,<br />pues todo lo perdí, ahora me acuerdo,<br />porque esto de vivir no tiene cura.<br /><br /> PEDRO ATIENZAMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-66156555423631014892013-04-03T13:01:00.002-07:002013-04-03T13:01:52.956-07:00LA VIDA A PALOS<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;">MARTINETES (cap. 1)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Según me tienen dicho ya nací
con el rumbo errado. Tanto es así que ni siquiera me llaman como me llamo.
Atiendo por “El Alcayata”, pero mi verdadero nombre es el de Eudovigis Valencia
Malasaña, gitano de la “manta de
arriba”, o séase cuchichí de padre calé; de sexo, hembra y nacido el cuatro de
Junio de mil novecientos cincuenta y cinco en Madrid, según consta en el
Registro Civil de un juzgado cualquiera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> No, ni soy transexual ni tengo el paso
cambiado, que nací con el “mandao” en creciente para servirle a Dios y a usted;
pero me bautizaron con nombre de mujer, como a otros muchos gitanos, para no
entrar en quintas y así librarme del servicio militar, cosa de payos, al fin y
al cabo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Lo cierto es que vine a la vida con trampa
incluida a pesar de mí mismo, un regalo envenenado, expulsado de la barriga de mi
bata para dar quebrantos al universo-mundo mientras rodaba a mi albedrío por
los esquinazos fronterizos de esta perra existencia, que también es la suya,
oiga usted.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;">
El caso es que llego hasta aquí con su permiso, señor, a mi propio
arrimo, para cantarle mi vida a buchitos, a poquitos, de cante en cante, pues
así se me vendrá más fácil a la boca esta narración y, de paso, digo yo que me
sacaré la mala sangre de mis adentros y las duquelas de mi alma, jipío a jipío,
convertidas ya en puros sonidos negros que me devuelvan hasta el embarcadero de
mis recuerdos sin cobrarme rédito ninguno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Hay veces en que pienso que soy cante, aire
interior movido a trompicones y hecho sonido por los sucedidos que ahora voy a
contarle, señor, en estos ratos perdidos en que desde mi pecho quiero dictar lo
que no está escrito, diga usted que sí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Lo haré a la manera de aquellos hombres
crudos y camastrones llamados pícaros, que me preludiaron en estas lides y que
tan acertadamente cabalgaron nuestra prosa. Ahora mismo voy a ponerme farruco y
a cantarle a usted las cuarenta y lo que se tercie, dándome de bruces con mis
tiempos pasados, que por pasados son los únicos posibles y aún por eso no
podemos revivirlos, conformes tan sólo con evocarlos para seguir tirando. Pero
a lo que vamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Vine al mundo con el hambre de la postguerra
a cuestas y con la persecución a mi raza arrastrada, que ya comenzó cinco
siglos atrás por mor de la primera pragmática de los Reyes Católicos contra los
gitanos, pero mi primera memoria la guardo en forma de cante: los martinetes,
ese son auroral que anticipó los demás cantes, poderoso aullido de fragua y de
batalla que deja sin resuello a quienes le ponen voz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Quiero decir con esto, señor, que ya mi
primer lloro era cante y viceversa. La hambruna, digo yo, también ayudaría lo
suyo en eso del llanto, aunque lo seguro es que toda mi parentela me crió
cantando y llorando cuando era “morito” todavía. Ellos son testigos de lo que
digo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 115%;"> Lo de cantar jondo es asunto profundo,
milagroso y escurridizo, porque además de la dificultad que entrañan las
armonías disonantes y, sobre todo, el compás, hay que sumarle la flamenquería
de la voz y todo cuanto no sabemos de nosotros mismos. El cante “güeno” se presiente y llega del
tirón, cuando menos se le espera, como si te invadiera un diluvio sagrado
llegado del más acá que se clava en el pecho de quien lo voltea como si fuera
una campana. ¿Sabe que le digo?, que
durante muchos años cantar y llorar para mí fue la misma cosa, la esencia
sonora de mi pena. Y, puestos ya, le voy
a secretear una leyenda muy antigua que corre de boca en boca entre mi gente,
pues la letra escrita no la conocen.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 27px;"><span style="font-size: x-small;">(Primer capítulo del libro La vida a palos, de Pedro Atienza)</span></span></div>
Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-26535311113219739832013-01-11T12:32:00.000-08:002013-04-04T14:40:58.316-07:00Pedro Atienza, Samuel Ballester, El Carbonilla y Ezequiel Giménez. Lectura poética 'Bahía de Las Negras'<div class="subtitle subtitle-with-calendar">
<br /></div>
<div class="subtitle subtitle-with-calendar">
<span style="font-size: small;">El martes 22 de enero a las 20.30h</span></div>
<div class="subtitle subtitle-with-calendar">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_xMiVFDHS_jDiih5mgo1DmZK-oIMtx0Ery6fKi633jltcaJMCt7FyNxyWdFiZwRq7MW6WS8LRH3MtK7VIhV3X_ei0wFDTpVAnpr8fSf_cFDZfFw_KNidV4hrozqxMkh1pMuhwswCU7Hbi/s1600/419298_3487849000023_676059143_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_xMiVFDHS_jDiih5mgo1DmZK-oIMtx0Ery6fKi633jltcaJMCt7FyNxyWdFiZwRq7MW6WS8LRH3MtK7VIhV3X_ei0wFDTpVAnpr8fSf_cFDZfFw_KNidV4hrozqxMkh1pMuhwswCU7Hbi/s400/419298_3487849000023_676059143_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="subtitle subtitle-with-calendar">
<br /></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="post-sharer post-sharer-header">
<span style="font-size: small;"><a class="post-sharer-link" href="http://www.ochoymedio.com/noticias-eventos/proximamente/pedro-atienza-22-enero-2012/#">
<span class="icon"></span><br />
</a></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
Lectura poética del libro <em>Bahía de Las Negras</em> a cargo de su autor <strong>Pedro Atienza</strong>, acompañado a la guitarra por <strong>Samuel Ballester</strong>. En esta ocasión contaremos con la colaboración especial de <strong>"El Carbonilla"</strong>, cantaor, y <strong>Ezequiel Giménez,</strong> a la percusión. Más información en<span style="font-size: small;">: <a href="http://www.ochoymedio.com/noticias-eventos/proximamente/pedro-atienza-22-enero-2012/" target="_blank">Ocho y medio</a></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;"><a href="http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=tMdHYfumCKk" target="_blank">Aquí un video de la presentación en la librería Ocho y Medio</a></span>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-26391752754194810722011-08-15T06:23:00.000-07:002011-08-15T06:23:44.036-07:00Manuel Moreno Junquera: Jerez amanece 'moraíto'<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQa8t60D-nZZ_xHAZx0Uh_MxUQa1wR_jSMUEaYehynNYLsRcTFgydHrY3Age7y1zb2A1JGWzSmrD9fR-JNuMVSdbQ2qzwgTUL7fQfraVyHC6hqKdaS3QZJ2Yy2xQDWVwBae1wwWunNnDww/s1600/Moraito-650x520.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQa8t60D-nZZ_xHAZx0Uh_MxUQa1wR_jSMUEaYehynNYLsRcTFgydHrY3Age7y1zb2A1JGWzSmrD9fR-JNuMVSdbQ2qzwgTUL7fQfraVyHC6hqKdaS3QZJ2Yy2xQDWVwBae1wwWunNnDww/s400/Moraito-650x520.jpg" width="400" /></a></div><br />
El pasado miércoles se nos fue la esencia última del toque gitano. Siempre lo fue, desde pequeño, acreditado por el apodo de sus mayores, Los Moraos, que hicieron del compás del jerezano barrio de Santiago un reducto alzado en el que todavía reina "el ritmo de la sangre".<br />
<div class="info_complementa"> <div class="listado_despiece"> </div><div class="listado_hermanas"> </div><div class="otros_webs"></div></div><div class="info_complementa"> </div>Manuel, Moraíto Chico, con su pelo a churos, la piel atezada y sus gafitas de anacrónico mozo de botica, representará para siempre una parte de los postulados de la más honda pulsación gitana. Su guitarra es ya la reencarnación sonora de los acentos más nobles del flamenco.<br />
Manuel, Moraíto Chico, tenía el toque nazareno y mortal, tocaba crepuscular y oscuro, como los sonidos que salían de las fraguas y de las gañanías jerezanas, urdidos en las tripas de los hombres y mujeres que se criaron allá abajo, en la Baja Andalucía.<br />
Manuel, Moraíto Chico, era también uno de los pocos gitanos que hacía crucigramas -siempre nos reíamos de ese don fortuito- y, de vez en vez, jugaba algunos hoyos al golf, eso sí, pertrechado de su correspondiente petaca de whisky y de su más que dudosa pericia en esas lides.<br />
A Manuel, ahora que en mala hora ha cambiado de barrio no se sabe por cuánto tiempo, también se le recordará por su bonhomía. Todos queremos a Manuel y en nuestra memoria vive la voz bronca y melancólica de un gitano <i>güeno,</i> que se dio a todo el mundo con la misma generosidad con la que tocaba para acompañar el cante de sus más insignes vecinos y amigos, algunos de ellos cantaores de capital importancia para entender una buena parte de la última historia del flamenco.<br />
Manuel, Moraíto Chico, que en mala hora ha cambiado de barrio no se sabe por cuánto tiempo, siempre nos acompañará en este, porque nos ha dejado el eco de su <i>bajandí</i> desparramado por los esquinazos soleados de la Calle Nueva. Estamos seguros de que su toque nunca emigrará de aquellas geografías que le vieron crecer. Y es que estos días Jerez amanece <i>moraíto</i>.<br />
<br />
<div class="presentacion"> <span style="font-size: x-small;"><b>Pedro Atienza</b> es escritor y periodista. <b>Vicente Soto, </b><i>Sordera,</i> es cantaor.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Artículo publicado en el diario "El País", 15 de agosto del 2011. </span><br />
</div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-62689155537079335992011-05-25T06:51:00.000-07:002011-05-25T06:56:22.074-07:00DECIDME CÓMO ES UN ÁRBOLJUEVES 26 DE MAYO A LAS 19:30<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHNABM-6K9u2eW4BaNRVyLIKqmrpFm8x4yhC3mBThWRG9kJzsRBMwRigU7bo4E3erpHqYp3F69Dd03ut0dqV9fscEGXZ8Kbv6Ftj8LvHjBlLdAlDE1KFsoI2P33fDzqV3eNJ61kyTYaVqk/s1600/marcosana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="281" width="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHNABM-6K9u2eW4BaNRVyLIKqmrpFm8x4yhC3mBThWRG9kJzsRBMwRigU7bo4E3erpHqYp3F69Dd03ut0dqV9fscEGXZ8Kbv6Ftj8LvHjBlLdAlDE1KFsoI2P33fDzqV3eNJ61kyTYaVqk/s400/marcosana.jpg" /></a></div><br />
La Asociación Manuel Azaña y el Foro del Henares organizan en Alcalá de Henares la presentación del libro “Decidme cómo es un árbol” de Marcos Ana. El evento se llevará a cabo en el Salón de Actos del rectorado de la Universidad de Alcalá de Henares el día jueves 26 de mayo a las 19:30 pm. La presentación del libro estará a cargo del poeta Pedro Atienza.<br />
<br />
El poeta Marcos Ana, nacido en Alconada (Salamanca) en 1920, "estuvo 25 años en una cárcel franquista. Salió con 42 años y había entrado allí con 16 años. Todavía con vida, Ana y su libro 'Decidme cómo es un árbol' son ahora el gran motor inspirador para el cineasta Pedro Almodóvar para su nuevo proyecto fílmico sobre la guerra civil.Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-34815599974620527862011-05-17T09:40:00.000-07:002011-05-17T09:40:19.217-07:00LIBRO FUNAMBULISMOS ECUATORIANOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtjc3hbnbTmMiKh5bD1aw2pmbomBGdKSM9r6V5BZHow5pE9807TW2EULkHzTbM6_aGVoKdl2K4oJFcgIzLTVDnxz2DvcdLNo2TpbqcxTao539P00dQ_uAFJpzl0Ev7p0Yiv9BLRwQIRwI9/s1600/ae.JPG" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtjc3hbnbTmMiKh5bD1aw2pmbomBGdKSM9r6V5BZHow5pE9807TW2EULkHzTbM6_aGVoKdl2K4oJFcgIzLTVDnxz2DvcdLNo2TpbqcxTao539P00dQ_uAFJpzl0Ev7p0Yiv9BLRwQIRwI9/s400/ae.JPG" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
Su autor escribió Funambulismos ecuatorianos a pie de obra, en la mitad del mundo, durante su estadía de año y medio en las alturas siderales del Ecuador. En dicho poemario –jalonado por prosas aclaratorias– se reconstruye la intrahistoria heterodoxa del país andino a través de personajes y situaciones tan poco convencionales y conocidas, que conforman un palimpsesto casi secreto donde darse de bruces con una «realidad aparte».<br />
<br />
A la venta a partir del 10 de mayo en formato e-book en http://www.descritoediciones.comMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-42798206037302338312011-05-17T09:26:00.000-07:002011-05-29T09:39:19.159-07:00LECTURA POÉTICA DE PEDRO ATIENZA DE SU LIBRO “MATERIAL DE DERRIBO” (10 DE MAYO)Después de su periplo americano vuelve Pedro Atienza a su ciudad para -de viva voz- dar cuenta de una parte sustancial de su obra poética, contenida en poemarios como “Cuaderno de las voces póstumas”, “La línea del Ecuador”, “Claves jondas” o “Funambulismos ecuatorianos”, último libro del poeta editado digitalmente por Descrito Ediciones y en el que descubre a través de la intrahistoria su heterodoxa visión de un país con el que se siente hondamente hermanado, El Ecuador.<br />
<br />
Para dicho evento, además de su propia voz, forjada durante años en distintas radios de cobertura nacional, Atienza contará con la colaboración de “El Carbonilla” al cante y “El Mami” al toque, artistas ambos que ya han trabajado con él en otros ámbitos de la literatura y el flamenco.<br />
<br />
Para Atienza éste será un reencuentro con la ciudad en la que creció y en la que forjó sus primeras inclinaciones poéticas y jondas. Su compromiso con Alcalá llega hasta hoy mismo, pues no en vano dirige en la actualidad el ciclo de Flamenco JONDO JONDO, que atrae a numerosas figuras del cante y del toque actual, así como a pintores, cineastas y fotógrafos, que también se han unido a un proyecto de alcance internacional.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAhNja4WC78F-2bzpEIDsxlWWEd15qn4JJ3aIJQEHzfIbu2Uj4HTTcYGGUJIj-Lb1WW3f9I2yXWvffSCziAN7T7YBIvOp_c4keB6HBOgAillcBO7MoGAxCxBIQxO2y14RjKvP8zQzxuW8l/s1600/pedroAtienza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAhNja4WC78F-2bzpEIDsxlWWEd15qn4JJ3aIJQEHzfIbu2Uj4HTTcYGGUJIj-Lb1WW3f9I2yXWvffSCziAN7T7YBIvOp_c4keB6HBOgAillcBO7MoGAxCxBIQxO2y14RjKvP8zQzxuW8l/s400/pedroAtienza.jpg" /></a></div><br />
http://www.libreriadiogenes.com/actividades/evento.php?codigo=14Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-2208865576172034482011-02-08T06:18:00.000-08:002011-05-17T09:28:45.722-07:00"El Chimborazo, montaña sagrada del Ecuador"<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKO3pAf-8OCB_OvFDTLUpxBTX_ncJZtSt7DtpBZ5eDOfy5MFQ62SMTj2nhpVbkXT0VDTwoTfS37B6lv9IiLFuZbKf4rHOzacr8f9w-HQBUHM5tm2fBA9mrlAa0ELgVDMtbd3WVH2DU22Y0/s1600/163612_1854495642543_1245377588_2259944_6687345_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKO3pAf-8OCB_OvFDTLUpxBTX_ncJZtSt7DtpBZ5eDOfy5MFQ62SMTj2nhpVbkXT0VDTwoTfS37B6lv9IiLFuZbKf4rHOzacr8f9w-HQBUHM5tm2fBA9mrlAa0ELgVDMtbd3WVH2DU22Y0/s400/163612_1854495642543_1245377588_2259944_6687345_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Conferencia de Marco cruz, andinista ecuatoriano. En la Sala de Conferencias </span><br />
<span style="font-size: small;">Internaciones, ubicada en el primer piso del edificio del Rectorado de la Universidad </span><br />
<span style="font-size: small;">de Alcalá de Henares. Jueves 10 de febrero 7:30 pm.</span></td></tr>
</tbody></table><br />
MARCO CRUZ, ÁNGEL GUARDIÁN DEL CHIMBORAZO<br />
<br />
Nos conocimos en Riobamba, a 3.100 metros de altitud,en las laderas del Chimborazo, más allá de las nubes, y nos hicimos amigos de inmediato. Algunos días después me subió a su “campamento base”, a casi 5.000 m., tan cerquita del cielo que yo me axfisiaba, más que por la falta de oxígeno, a causa de la posibilidad inminente de ver a Dios con mis propios ojos. Desde aquellos páramos solitarios el concepto de “estar en las nubes” cobró una nueva dimensión para mí. Así se lo hice saber a Marco, que con una sonrisa acogedora y nostálgica me dijo que lo realmente difícil y anacrónico no era ascenderlas sino bajar de ellas, luego de haberlas montado como lo hacen los jinetes de la divinidad.Y es que Marco Cruz es un heraldo de los dioses, el mensajero de las alturas que nos trae noticias puntuales de las utopías celestes, el ángel guardián de un volcán que atesora en sus entrañas el fuego milenario que todavía nos deslumbra y nos sobrecoge a la vez.<br />
<br />
Ahora Marco Cruz está en Alcalá. Ha bajado casi hasta el nivel del mar para contarnos a pie de obra las andanzas de los seres siderales con los que convive habitualmente. De seguro que nos contará las aventuras de Baltasar Husca, el último hombre que saca el hielo fosilizado del Chimborazo con sus propias manos para venderlo más tarde en el mercado de Riobamba. Es posible que también nos enseñe el sexo del volcán y dé cuenta de sus acometidas lascivas para conquistar la voluntad del Tungurahua, su “novia” intocada y eterna. Tampoco me extrañaría que nos muestre, fotografiados, los atardeceres ultraterrenos de aquellas soledades altas, donde yo lloré ahito de belleza y de “pájaro azul”, el brioso licor con que se emborrachan los indígenas para echarse una parrafada con la “pacha mama”.<br />
<br />
Marco Cruz está ahora en Alcalá. Trae consigo su sonrisa de siempre, limpia y legendaria. Ha bajado hasta aquí para besar a su parentela y recordarnos que en las alturas ecuatorianas habitan personajes que jamás hemos visto, pero que existen más acá de nosotros mismos. Marco Cruz es un hombre de las nieves que todavía no ha perdido el don de comunicarse con los mortales.<br />
<br />
<br />
PEDRO ATIENZAMaterial de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-48060330234500332662011-02-04T09:20:00.000-08:002011-02-04T09:20:01.245-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/OYpsqVWJaNk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-34831779800157507522011-01-25T09:23:00.000-08:002011-01-25T10:27:35.145-08:00JONDO JONDO EMPIEZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgocVOuRULYxzlQPzOWvBrVouT3IHh2e7cKt2ib5Omq0BwXpJMlxl5bS1h_TOnG6bkBLvYh0BITWFUwzAJorsh01syTPqShQ1K2YW26mXG9GF6Dujd_LiTth2WEOUsSNLvw4JFVuuSmYR-I/s1600/invitacionjondo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgocVOuRULYxzlQPzOWvBrVouT3IHh2e7cKt2ib5Omq0BwXpJMlxl5bS1h_TOnG6bkBLvYh0BITWFUwzAJorsh01syTPqShQ1K2YW26mXG9GF6Dujd_LiTth2WEOUsSNLvw4JFVuuSmYR-I/s400/invitacionjondo.JPG" width="400" /></a></div>JONDO JONDO. Memorial Morente empieza su ciclo flamenco con la presencia de los guitarristas Enrique de Melchor y El Mami junto al cantaor Cancanilla. Les acompañarán el flamencólogo José Manuel Gamboa, Rosa Prádanos, directora de la Sala Margarita Xirgu y Pedro Atienza, director del ciclo.<br />
El evento tendrá lugar en la Sala Margarita Xirgu, el día 27 de enero a las 13h en el Parador de Alcalá de Henares, c/Colegios 8. Alcalá de Henares.Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-29127964626310605572011-01-04T06:03:00.000-08:002011-01-04T06:24:54.423-08:00JONDO JONDO. Memorial Morente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv_vrtX_APf0iEItf3TacUM8aWuOGZhg1u7EZpd8JIQ-m7Rttjib7KnRn7YWsckUN_T7P3PtgO2x9n-l8DPlKnbogl680rUhtZ7_CZz2Zzbd6-zJrULM3jvhzHPIvovfqoPKeWJ2gJjX9j/s1600/pagina1.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv_vrtX_APf0iEItf3TacUM8aWuOGZhg1u7EZpd8JIQ-m7Rttjib7KnRn7YWsckUN_T7P3PtgO2x9n-l8DPlKnbogl680rUhtZ7_CZz2Zzbd6-zJrULM3jvhzHPIvovfqoPKeWJ2gJjX9j/s400/pagina1.JPG" width="400" /></a></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr align="justify"><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwMmfvcgn5m3_Rx7KPiauyCCFrAtrPLBQAYF4DK1wzZHHArs8BcISqjpQqGZJSJdepy9uBNN_PwEL3vnscuJx9knTCJemJLtgBct7DFWQrIW-KEJRrC-qJyvFxG3_IIUKe_ttuntszUoAT/s1600/pagina2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwMmfvcgn5m3_Rx7KPiauyCCFrAtrPLBQAYF4DK1wzZHHArs8BcISqjpQqGZJSJdepy9uBNN_PwEL3vnscuJx9knTCJemJLtgBct7DFWQrIW-KEJRrC-qJyvFxG3_IIUKe_ttuntszUoAT/s400/pagina2.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr align="justify"><td class="tr-caption"><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Al socaire de la inesperada desaparción del maestro MORENTE y de que el flamenco – LA UNESCO- ya se haya convertido oficialmente en patrimonio de la humanidad, Alcalá quiere recuperar y aumentar su tradición JONDA a través de un ciclo abierto que sea el sumatorio insoslayable del CANTE y del TOQUE contemporáneos.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">JONDO JONDO (Memorial Morente) pretende devolver a la ciudad de Alcalá y a toda su zona d influencia una identidad flamenca que se ha visto mermada en los últimos tiempos por la indiferencia palmaria de sus mandatarios. Alcalá que ha sido un destino sonoro del mismísimo Morente, de los “Sordera” o de algunos conciliábulos imprescindibles para entender una de las manifestaciones más estremecedoramente bellas de cuantas existen, quiere reivindicarse a sí misma, retomando una buena parte de su propia modernidad presidida –sin duda alguna- por su atención a su historia JONDA.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">La </span><span style="font-size: small;"> sala MARGARITA XIRGU, adecuada para preservar la dignidad íntima del CANTE y del TOQUE, será el espacio en que se dé pábulo a una aventura que ocupe el primer semestre del 2011 con la presencia de algunos de</span><span style="font-size: small;"> los más acreditados protagonistas del Flamenco actual.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">JONDO JONDO (Memorial Morente) aspira a retomar la capitalidad flamenca de Madrid, desde su propia esencia cantaora, arropada también con exposiciones y conferencias que la devuelvan la intensidad perdida en los medios de comunicación nacionales e internacionales.</span></div></td></tr>
</tbody></table>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-55763830350708312112010-12-15T06:04:00.000-08:002011-05-30T07:28:44.651-07:00EL ECO DE MORENTE EN ALCALÁÉl, a pesar de sus geniales aportaciones al Flamenco contemporáneo, descreía de la posteridad, a la que consideraba una dama casquivana que conquista las voluntades de quienes no la merecen. Lo que no sabía Enrique es que la posteridad se iba a enriquecer con el preciado botín de su “eco” cuando él muriera. Así ha sido. Enrique Morente es ya un finado que pertenece a la posteridad por mor de su propio eco, bronco y voluptuoso como los vientos de levante. Tan es así, que “el eco” de Morente, desde ayer mismo, ya se ha desparramado hasta la eternidad por todas las geografías jondas que frecuentó. Alcalá es una de ellas.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Enrique y yo nos conocimos, allá, por los setenta. De aquella, yo era un joven periodista de RNE que componía versos y él un cantaor incipiente que ya había revolucionado los viejos usos del cante poniendo música a Miguel Hernández (Enrique ha muerto en el centenario de Miguel) y a san Juan de la Cruz, tan próximo a él en ciertas interpretaciones místicas del mundo. Lo cierto, es que los dos nos sobreentendimos a través de pasiones comunes y aquella comunión derivó en amistad y respeto recíprocos. Morente acabó poniendo música a algunas de mis coplas y yo me convertí en un partidario suyo que se batía el cobre con los flamencólogos que aún no habían asimilado las innovaciones magistrales del cantaor. Las plazas recoletas y las calles nocturnales de Alcalá son testigos de lo que digo, porque Enrique y yo solíamos acercarnos hasta aquí para visitar a algunos amigos (a ellos la posteridad les dio esquinazo) y emborracharnos a modo entre conversaciones delirantes que harían las delicias de cualquier memorialista de salón.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Recuerdo, por ejemplo, una noche invernal, discutiendo algunos parroquianos del exilio en “El Rincón” entre copa y copa, mientras Enrique se cercioraba de que aquella silueta majestuosa asomada a la barra del bar era “La Magistral”. Cuando lo hizo, decidió cantar. Salió a la calle y a la sombra misma del campanario se templó por unos cantes de fragua que nos helaron el corazón a la escasa y selecta concurrencia de nocherniegos que allí estábamos. Todavía, cuando paseo al abrigo de nuestra catedral, alcanzo a oír aquellos lamentos siderales que ya se han inmortalizado entre los andurriales pétreos de la vieja ciudad. No saldrán de aquí, pero tampoco desaparecerán. Es el “eco” de Morente en Alcalá.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">PEDRO ATIENZA</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: x-small;">Artículo tomado de "Diario de Alcalá, 15 de diciembre del 2010. </span></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-61950987911442155842010-12-07T10:33:00.000-08:002011-05-30T07:32:34.412-07:00NANA GITANA PARA DORMIR A MATÍAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWQ7vvpo8or4CzasVjxkoHvZMkf5ZXzqO9lM0Yv3iTa-yTyppzuM2LQMhmEa_8DGRYzTaZHIRSpiczkaLO9MgL3GRTUQHLiczbJm7R9i3tZDhKp9cYAqS-RH5Qy_-84obZXM4Y5GIXW2xZ/s1600/dsc00464.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span class="spelle"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Ea</span></span><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"> la <span class="spelle">ea</span>, <span class="spelle">ea</span> la <span class="spelle">ea</span>,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Los gitanos te mecen,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Son tu marea.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Te cantan los gitanos</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Quedo y bajito</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Y tú te vas durmiendo</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Muy despacito.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Una nana Matías</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">A ti te cantan </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Para alegrar los sueños</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">De tus infancias.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Tanto te quieren</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"> Que el mundo <span class="grame">hacen</span> pequeño</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Con sus <span class="spelle">quereres</span>.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Duerme ya <span class="spelle">Matiitas</span>, </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Te están velando, </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Los gitanos de España</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"> Te están cantando.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span class="spelle"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Ea</span></span><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"> la <span class="spelle">ea</span>, <span class="spelle">ea</span> la <span class="spelle">ea</span>,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Los gitanos te mecen,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">Son tu marea.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;">PEDRO ATIENZA </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><br />
</div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-75171684937131659812010-11-27T11:17:00.000-08:002010-11-27T11:21:43.509-08:00LA LEYENDA DEL PRÍNCIPE PERDIDO<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsaUN5MxakCFrGrZXJsWXZ-8USzhkzg7xiMfK_zfsJi7Y8NJhRbBrtjdyrO_oGc9rU2TGZD7Z9JJMJhKsFWl8RmgRPto-TeTzd_SJRtMRIbEHS2q2FI5ODzFUdtD8OcpWfNQ6TSbapLWG-/s1600/terre2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsaUN5MxakCFrGrZXJsWXZ-8USzhkzg7xiMfK_zfsJi7Y8NJhRbBrtjdyrO_oGc9rU2TGZD7Z9JJMJhKsFWl8RmgRPto-TeTzd_SJRtMRIbEHS2q2FI5ODzFUdtD8OcpWfNQ6TSbapLWG-/s320/terre2.jpg" width="290" /></a></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Nunca el flamenco fue un reino, pues sus fronteras son intangibles y sonoras, líneas imaginarias que median o merman desde cada doliente grito que las hace nacer o morir. De modo, que el Flamenco podría ocupar el mundo entero pero el mundo jamás ocuparía el flamenco.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Los que sí existen carnalmente, oscuros y mistéricos, son sus heraldos y príncipes, aristocráticos mensajeros de su propia esencia que toman en nombre de la “jondura” las geografías en que actúan para después abandonarlas a su albur, tocadas ya por el “jipío” recurrente e inefable que las transforma para siempre.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ahora les hablaré de uno de esos seres subterráneos. Mejor dicho, les contaré el sucedido venial de un príncipe del Flamenco, un ser inhóspito y nocturnal, analfabeto y aristocrático, que cruzó la vida para cantarla, ajeno a las convenciones nebulosas del resto de los hombres. Nuestro príncipe creció descalzo y mocoso al trote de su miseria por las callejas de su barrio de Santiago. Dicen que los gitanos se quitaban de comer para que él comiera, a cambio eso sí, de que les cantara con su voz arriscada, con su timbre de viejo consumido, las siguiriyas y soleás que les hacían llorar porque se acordaban de lo que habían vivido. Así creció nuestro príncipe, al rebufo de su gente, ignorado e indómito más allá de sus instintos, como un animal vulnerado por el hecho mismo de haber nacido, cantando con el coraje telúrico de los perdedores, príncipe de sí mismo en una patria sonora sin puertas y ventanas, sin ley.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">¿Jambo o cayo? Requería cuando lo requerían a él. Si el preguntador no entendía, ni siquiera le contestaba. ¿Jambo o cayo? Así pasaban los años hasta que su voz obtuvo el crédito de una verdad irrefutable. Entonces subieron a Madrid a nuestro príncipe para que se codeara a voz en grito en los tablaos con sus iguales y le pusieron casa en un barrio de aluvión que él nunca supo donde estaba. Un taxi lo llevaba a los Canasteros y otro lo devolvía. Un camino del que nada quiso saber, a no ser por una tarjeta que entregaba a los taxistas de turno para que lo depositaran en el tablao y más tarde, herido por el alcohol y el cante, en la puerta de su casa. Nuestro príncipe no sabía donde vivía, ya digo, pero sobre todo aún sin saber quién era sabía quién no era. Su voz era el sumario secreto de su vida.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Me tienen dicho que de aquella se encaró, noche por noche, con los más acreditados cantaores de la época, que sancionó con su silencio las desbocadas borracheras de los señoritos de ocasión, que juró superar a la muerte encima de su tumba y que celebró las trampas que hizo a los jambos jugando a los chinos. Eso me tienen dicho.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">El caso es que a nuestro príncipe, una noche cualquiera, bajo las luces cenitales de la gran ciudad, lo dejaron por error -tarjeta en mano- a unas cuantas manzanas de su vivienda. Él, al darse cuenta, congestionado por el terror, apeló a su silbido, el silbido por el que hablaba con su mujer. Nada. Nuestro príncipe no tuvo contestación. ¿Jambo o payo? Todavía se cuenta que, de vez en vez, un silbido perturba los silencios de la Avenida Donostiarra, un silbido al siete por medio, que preludia el dolor oneroso del cante gitano. Ah, se me olvidaba. Nuestro príncipe se llamaba Fernando Terremoto. “Siempre por los rincones, me veo llorando”. ¿Jambo o cayo?.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Pedro Atienza, febrero del 2010. Alcalá de Henares. Mes de la muerte de Fernando Terremoto.</span></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-33438383776659314412010-11-01T07:57:00.000-07:002011-05-30T07:31:19.141-07:00DÍA DE DIFUNTOS EN LICTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghbV1RKVVPb4C9qPWnmZeTkh324FFDHZJ1d-KASoN3D47kl-tsLjPzGmjbMwLM_kwACs2B23OMoBMNMGicQ2ndPhm34o2IJQtXlUjTznrkPRVfX3Kl3OHcaWp24JFG1XO6XDxXA3Z6-JWa/s1600/DSC00788.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghbV1RKVVPb4C9qPWnmZeTkh324FFDHZJ1d-KASoN3D47kl-tsLjPzGmjbMwLM_kwACs2B23OMoBMNMGicQ2ndPhm34o2IJQtXlUjTznrkPRVfX3Kl3OHcaWp24JFG1XO6XDxXA3Z6-JWa/s320/DSC00788.JPG" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Bxv8CgU4MOuBH6JwePo5k7F1R6SnEIl9eQabzhhdNNIp_kA6Sb4_wZz1LR27VbFhZ6HxAo2GW4A0wz9v2dFl3JH_hsPRcGFkCrn2nTlmxpUE52QADF0rJxestLu1mcH34wgVxY1aJ41j/s1600/DSC00776.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Dos de noviembre. Día de difuntos. El mercado de la muerte goza de buena salud. Una multitud multicolor se congrega en el cementerio de Licto, humilde y arrumbado, clavado en un hondón tutelado por las alturas verdeantes de la Cordillera.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Los indígenas lloran en quichua e invocan a sus muertos mientras comen y beben con ellos, postrados como sombras menudas en torno a montículos terrosos que hacen la función de tumbas.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Suena una música de vientos triste y monótona, desafinada, delante de una fosa, como convocando al difunto que la habita a un baile siniestro en su honor. Un muerto recién muerto tiene sed. Se la sacian rociándole con aguardiente del país.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Nunca había visto a la muerte vestida de domingo.</span></span><br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">DÍA DE DIFUNTOS EN LICTO</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"> Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"> Cesare Pavese</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Un nombre y una cruz. Tierra desnuda.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Almuerza alrededor toda la indiada</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">como invitando al muerto a la fritada.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">¿Quién vivo y quién difunto? Esa es la duda.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Una música llora. Acaso acuda</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">acompasado un muerto a la llamada.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Ponchos y sombreritos la celada,</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">mundana invitación que no se muda.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">La muerte en estos pagos tiene ojos,</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">anfitriona mortal en este día.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Una indiecita reza y cae de hinojos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Llueve otra vez. La vida está vacía. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Llueve sobre la vida y sus despojos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Llueve. Desafinada melodía.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"><span style="font-size: x-small;">Pedro Atienza, tomado de "Funambulismos Ecuatorianos", </span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-52813188625553574362010-10-25T16:04:00.000-07:002010-10-25T16:06:08.976-07:00VOCES PÓSTUMAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29_0_aiyIVOYU7HpTO_l2e8x_7ZOr6NZ9mZMWW3kzeBtaI7mkbqyzaVuxFKWydHnrnp4pB208S2i0-2Gtfh8ycVnRvghzoSozuBSCOi0iulC-oU4lcWLbi5hwS8efulQZ6zT2tOAH9rkg/s1600/161xVoces-menu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29_0_aiyIVOYU7HpTO_l2e8x_7ZOr6NZ9mZMWW3kzeBtaI7mkbqyzaVuxFKWydHnrnp4pB208S2i0-2Gtfh8ycVnRvghzoSozuBSCOi0iulC-oU4lcWLbi5hwS8efulQZ6zT2tOAH9rkg/s320/161xVoces-menu.jpg" width="49" /></a></div><h3></h3><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Invirtiendo el aserto evangélico </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">"... el verbo se hizo carne...", en los poemas de Pedro Atienza, "la carne se hace verbo". Verbo, palabras, fonemas medidos y ritmados en cardíacos compases, la mayoría </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">de las veces en la hoy tan inusual forma del soneto. Pedro Atienza ha simultaneado en una larga carrera </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">el ejercicio del periodismo, público </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">y efímero por esencia, con el ejercicio de la poesía, íntimo </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">y perenne por vocación.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">El juego de hacer versos, que no es un juego y que tanto se parece a un vicio solitario -Biedma dixit- es en Pedro Atienza el juego de vivir apostándose en cada jugada a sí mismo, hasta la última gota de sangre y, ganando o perdiendo, envidar y envidarse siempre contra todo y contra todos.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">El Corral de Comedias de Alcalá apuesta, en esta primera producción propia, por los versos de un poeta de Alcalá que, por ser profundamente alcalaíno, es también poeta </span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">del mundo. </span></span></div><br />
<span style="font-size: x-small;">(Sinopsis Obra de teatro "Voces Póstumas" estrenado en el Corral de Comedias de Alcalá, noviembre del 2005) </span>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-60317012658911189142010-10-18T11:17:00.000-07:002010-10-22T06:06:37.306-07:00ESTAR EN LAS NUBES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSzkO1JWMgUiX-iAM1l7yPDGOV1Xj_ISuF5EnEp-IeVZiiipofTtiatHuu1EnLUpM17YaPUYeeCAx6_WlLKqP-6wBrsTn50xBPNb1Ln7aQTa0rXAifZ8ShHtQCVRjQBaPnNBrmW5O6D-me/s1600/DSC02816.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSzkO1JWMgUiX-iAM1l7yPDGOV1Xj_ISuF5EnEp-IeVZiiipofTtiatHuu1EnLUpM17YaPUYeeCAx6_WlLKqP-6wBrsTn50xBPNb1Ln7aQTa0rXAifZ8ShHtQCVRjQBaPnNBrmW5O6D-me/s320/DSC02816.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"> <span style="font-size: x-small;">Lectura poética"Funambulismos Ecuatorianos". Presentación de José Luis Moreno-Ruiz.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="font-size: small;"><b>ESTAR EN LAS NUBES</b><br />
<br />
Volcánica ascensión hacia los cielos<br />
en la mitad del mundo ecuatoriana<br />
alturas abismales donde mana<br />
nuestra sangre mortal en sus deshielos.</span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="font-size: small;"><br />
Abrazarse a las nubes y a sus vuelos<br />
perderse para siempre mientras sana<br />
la herida de vivir, y en real gana<br />
habitar el olvido sin anhelos.<br />
<br />
Ser pavesa fugaz en Chimborazo<br />
ser lava demorada en Tungurahua<br />
y éterna fumarola en El Altar.<br />
<br />
Así pasar los restos. Ser el lazo<br />
entre el cielo y la tierra. Ser el agua<br />
que incierta va fluyendo sin estar.</span><br />
<br />
PEDRO ATIENZA<br />
</span></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-6025330947803278012010-10-04T04:13:00.000-07:002010-10-04T04:13:24.109-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc7Ck9mTtVJQX4XAO2wNWT1sKtwD3sFuiqxa9RDYF4B7RFV3aBA2aaMdHgbCcbppLeRENkAlug8EA7iZuAPw1WY8NbdeHKImEgPGGnJ7-BmfW7aYzdQrGFVRQ_eNZabbc1ITvcqEVBj5bu/s1600/afichepedro.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc7Ck9mTtVJQX4XAO2wNWT1sKtwD3sFuiqxa9RDYF4B7RFV3aBA2aaMdHgbCcbppLeRENkAlug8EA7iZuAPw1WY8NbdeHKImEgPGGnJ7-BmfW7aYzdQrGFVRQ_eNZabbc1ITvcqEVBj5bu/s320/afichepedro.JPG" width="222" /></a></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-84733058267884569992010-09-20T11:46:00.000-07:002010-09-20T11:48:23.300-07:00CALLE ECHEGARAY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq2H07Ala-5ChRmXBtfCsKv-1tU7c58Jtq_Vu7m1q0Kl2RxXZ2gvl2r78MpoSmahGzY2hakBz3X10KFdYptzOdYTKtuTVTke5U8Sxblj1MkaMRTAFyuXvw2htc9E2V1LKb_Q-o0jzgLfj7/s1600/Calle_Echegaray.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq2H07Ala-5ChRmXBtfCsKv-1tU7c58Jtq_Vu7m1q0Kl2RxXZ2gvl2r78MpoSmahGzY2hakBz3X10KFdYptzOdYTKtuTVTke5U8Sxblj1MkaMRTAFyuXvw2htc9E2V1LKb_Q-o0jzgLfj7/s320/Calle_Echegaray.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Manuel Machado dejó escrito que la calle de Echegaray venía a ser una especie de extensión flamenca de Sevilla en Madrid; y pasados o andados los años de calle, puede considerarse como cierta tal aseveración. Además, ya se sabe que en Madrid existe todo tipo de extensiones, hasta de las menos extendidas. Echegaray, antigua sede del puterío capitalista de retal, conserva todavía un espíritu <i>jondo</i> que se materializa en las disertaciones táuricas del crítico Laverón, en el complaciente trasiego de finos sanluqueños de La Venencia o en las paredes estampadas de Los Gabrieles, <i>colmao</i> remozado donde hicieron voz, y seguramente otras cosas peores, <i>cantaores</i> tan insignes como Antonio Chacón y Juan Mojama.</div><div class="info_complementa" style="text-align: justify;"><div class="listado_despiece"></div><div class="listado_hermanas"></div><div class="otros_webs"><br />
</div></div><div class="info_complementa" style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><b>Espacio de estrecheces</b></div><div style="text-align: justify;">Es, además, la calle de Echegaray un espacio de estrecheces, categoría ésta que instantáneamente la eleva hasta el firmamento flamenco. Allí, en tan pocos y tan bien repartidos metros cuadrados, puede el paseante darse de bruces, a poco cegatón que sea, con un torero tremendista, con una <i>maruja</i> embatada, con un descuidero acechante, con una <i>guir</i>i doncella, con un crápula de aspecto patibulario o con un cura curda.</div><div style="text-align: justify;">Faunas, al cabo, que caben de corrido en una opereta flamenca de antaño. Pero también puede el paseante o similar considerar otras opciones acaso más serias y digestivas, como, por ejemplo, la de meterse entre pecho y espalda una suculenta fábada en El Garabatu, o la de desarrollar su itinerante paladar en un restaurante japonés que queda un poco más allá, a mano izquierda, según se mire.</div><div style="text-align: justify;">Se demuestra, pues, que ese aleve aserto que proclama que los flamencos no comen es pura filfa. Más pequeños son los pájaros y van al río, como diría alguno de ellos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Una calle flamenca</b></div><div style="text-align: justify;">Lo dicho: que hasta en sus costumbres (las calles también las tienen) es Echegaray una calle no tanto sevillana como flamenca. Sus horarios de ebullición se rigen por el latir acompasado de los corazones <i>jondos,</i> que suelen ser órganos sujetos a las altas horas, ya sean éstas de mañana o de noche.</div><div style="text-align: justify;">El paseante o similar puede comprobarlo dándose un garbeo. Si sigue los dictados flamencos de su corazón, se meterá en el vórtice de un tumulto experto en coperío y onomatopeyas; si lo hace a deshoras, penará su soledad entre muros desconchados y cierres corridos con la letanía sonora y remota de unas bulerías de Camarón o de El Sordera.</div><div style="text-align: justify;">Los paseantes o similares resablados sabrán a qué atenerse. Es su problema. De cualquier modo, hemos de añadir, para los necesitados de recibir consejo espiritual, que <i>no hay color</i> entre el esplendor nocturno, una miaja acanallado, y la hora de la siesta. Pregúntele si no al ¡otero de la <i>rue.</i></div><div style="text-align: justify;">Así es Echegaray a pesar de Echegaray, que fue varón experto en <i>libros talonario,</i> pero no lo fue tanto en <i>metafisicajonda, que</i> no deja de ser la, a veces dulce, a veces amarga, metafisica de la mismísima vida.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">(Tomado de sección: Oficio de Paseantes, Diario el País, 22 de enero de 1990) </span></div>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7797363642822253197.post-37252131586606807402010-09-17T09:26:00.000-07:002010-10-22T06:05:34.517-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Sp0DyooqY7AlI1rSvVQW1LDKM6oMrRoOfRukbQso4RW7fiDQUbZBOoH-pJebbfgVLQzhTi_pgX8yfYUo3ymk2FkY6NtlVh_9BQdy6t7T6P-mOnMfVLmt2vcFFHZLYcstH2EzW0Aygub-/s1600/img.aspx.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517920072503816626" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0Sp0DyooqY7AlI1rSvVQW1LDKM6oMrRoOfRukbQso4RW7fiDQUbZBOoH-pJebbfgVLQzhTi_pgX8yfYUo3ymk2FkY6NtlVh_9BQdy6t7T6P-mOnMfVLmt2vcFFHZLYcstH2EzW0Aygub-/s400/img.aspx.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><span class="TextoImprimir">CUARTETO CEDRON "GODINO" / "CORAZON DE PIEL AFUERA"<br />
</span><br />
"Godino" es un trabajo dedicado a recientes musicalizaciones del Tata Cedrón sobre once textos de Miguel Ángel Bustos, y "Corazón de piel afuera" consta de trece nuevas canciones de Cedrón sobre textos de Raúl González Tuñón, Luis Alposta, Evaristo Carriego, Francisco Urondo, el poeta español Pedro Atienza, Julio Huasi, David Álvarez Morgade y un poema anónimo, además de una inesperada versión del bolero "Somos" de Mario Clavel.<br />
"Canción del niño y el caracol", "Canción del niño solo", "Canción del niño y el gorrioncito", "Canción para el niño travieso", "Canción del niño triste", "Canción del niño y la mamá", "Canción del viento", "Niño y tierra", "Canción de las palomas", "A Lola Mora", "Clava tu pico en la madrugada" y "Te miro" son los títulos que integran "Godino".<br />
Y "Corazón de piel afuera" consta de "Canción de San Jamás", "Alabama Blues", "La señorita muerta", "Canción de cuna para Godino", "La Indiecita", "Ya no me vas a esperar", "Ah la flauta", "El Irlandés", "Colombianas del Ecuador", "Tu secreto", "Armónicas", "Alguien llovió", "Andar Águila" y "Somos".<span class="TextoImprimir"><br />
</span>Material de derribohttp://www.blogger.com/profile/03763908785921096334noreply@blogger.com1